Mostrando entradas con la etiqueta Arco iris. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta Arco iris. Mostrar todas las entradas
Estudio en ocre II
Hoy, día 20, hace exactamente 10 años que te vi por primera vez. Diez años y 464 fotografías atrás.
"Dondequiera que estés,
te gustará saber
que por flaca que fuese la vereda
no malvendí tu pañuelo de seda
por un trozo de pan
y que jamás,
por más cansado que estuviese, abandoné
tu recuerdo a la orilla del camino
y por fría que fuera mi noche triste,
no eché al fuego
ni uno solo de los besos que me diste.
Por ti, por ti brilló mi sol un solo día,
y cuando pienso en ti brilla de nuevo
sin que lo empañe la melancolía
de dos fugaces amores eternos.
Dondequiera que estés
te gustará saber
que te pude olvidar y no he querido,
y por fría que sea mi noche triste
no echo al fuego ni uno solo
de los besos que me diste.
Donde quiera que estés... si te acuerdas de mi."
["Dondequiera que estés", Joan Manuel Serrat]
Estudio en azul IV
[El mar y el cielo, separados por una fina línea. Fotografía tomada en uno de los escasos momentos de este verano que no ha estado presidido por el desasosiego, la aflicción y la tensión emocional.]
Estudio en azul III
" Aquel amor que por amor
dejé pasar,
no hay día
que no me asome al puente
viejo
de mi vida,
y lo vea
alejarse ..."
Karmelo Iribarren
Estudio en gris V
[Dedico esta fotografía a mi padre, que hace unas horas ha sufrido un infarto.]
"Querido Destino:
Te escribo estas líneas para pedirte que me dejes en paz. Que ya está bien. Que ya empiezo a saber de qué va esto. No hace falta que me lo demuestres a cada paso enviándome más y más.
Como cantaba aquel grupo que me gusta tanto: he tratado de ser un hombre bueno.
Y, sinceramente, entre tú y yo, creo no merecer parte de lo que últimamente me mandas.
Quería pedirte que pares de una vez, que no me vengas con eso de que cada uno ha de apechugar con lo que le llegue, que la vida es esto. Porque la vida no es esto. Puedes engañar a los demás, pero no a mí. La vida es respirar los colores, gritar los sonidos, sacudirte el agua de lluvia del cabello. Es tocar la belleza, susurrar las palabras pequeñas, cantar, bailar hasta dolerte los huesos, saltar a ver si alcanzas las nubes.
Así que, humildemente, querido Destino, te pido que no me mandes más de lo de los últimos dos años. No más mujeres que se rían de mí y de mi sonrisa. No más sangre, protagonista indiscutible de mi vida última. No más dolor a gente de mi alrededor, ya sean un bebé de tres meses, un anciano de 77 años o una mujer de 34.
Que ya está bien. Que pares. Que no me quedan más lágrimas que dedicarte ¿sabes?
Ya me conoces, no soy de los que te han estado pidiendo grandes imperios, o enormes bellezas. Que soy conformista por naturaleza. Poco trabajo te he dado en este sentido, no te quejarás.
Bueno, me despido ya de ti. No me apetece seguir escribiendo. Me faltan fuerzas en los dedos y en la mirada. Y los dientes duelen de tanto apretarlos.
Tan solo recordarte lo que quiero: algo de serenidad en el alma, y en mi corazón. Volver a sentir sobre mí las miradas de azúcar de alguien que sienta que está "ahí". Respirar en el mes de abril, y de mayo, y de junio el aire amarillo y suave del verano que ha de venir.
Y caminar en la noche, sereno, sonriente, cubierto de luna."
E.M.
Estudio en gris IV
"Soledad es recordar, sin pensar.
Soledad es dejar de ver, dejar de soñar en colores.
Soledad es no fiarte más.
Es contar cada hora de cada noche, sin podérselo contar a nadie.
Y respirar en las nocheviejas, recordando, mientras suenan las campanadas.
Y descontar los cumpleaños, y cada uno de los fines de semana.
Soledad es mirar a lo lejos, sin ver.
Es añorar el mes de agosto, con sus olores de verano, como se añora un paraíso perdido.
Soledad es escupir sangre en la sala de espera vacía de un hospital a las dos de la madrugada sin saber por qué, y sin nadie "ahí".
Soledad es que no haya más barreras que cruzar.
Y que no te importe."
E.M.
Estudio en blanco y negro
"En blanco y
negro son los trajes de los arlequines, y los dos ejércitos del ajedrez sobre
sus treinta y dos casillas blancas y sus treinta y dos casillas negras.
En blanco y
negro es el cine clásico de Casablanca,
y el de aquel ciudadano llamado Kane.
También en
blanco y negro son las teles antiguas, que si no te acuerdas de ellas es que
eres joven, y tus recuerdos son todavía blancos y no negros, como los de los
viejos.
Es de color
negro y de color blanco el café con leche, el as de picas, los dados blancos
con sus puntitos negros del parchís, el caballero de la mano en el pecho y las
letras que lees en los libros que te gustan, sobre sus páginas blancas.
La sombra
negra que proyectas sobre las arenas blancas de esa playa que visitas para
olvidar. El traje simpático de las cebras, que aunque parezca mentira no hay
dos iguales; y el buen jazz, que pueden tocar blancos y negros por igual,
mirando las notas musicales negras sobre el pentagrama blanco.
Más: la luna
blanca sobre la noche negra y transfigurada de Schönberg, y las golondrinas de
Bécquer, esas que sabían nuestros nombres, pero que por la tristeza de vernos
separados no quisieron volver jamás.
Y recuerdo
el blanco de tus ojos negros, y tu corazón, que también era en blanco y negro:
blanco, cuando me amaste; y negro cuando me abandonaste.
Y la luz
blanca de los faros del coche sobre el negro asfalto cuando conduzco de noche y
te recuerdo, tantas y tantas veces.
El ying y el yang de los orientales, midiendo el tiempo y el espacio en esa
lucha eterna entre la ausencia de luz y la suma de todos los colores.
Piénsalo,
que hay muchas cosas que combinan el blanco y el negro: la tinta negra de los
calamares blancos, las firmas importantes sobre blancos documentos, la bandera
a cuadros que se agita en el aire cuando llegan a la meta los Fórmula 1, creyendo que han
hecho algo importante; Joe Cocker, que era un blanco con la voz de un negro; el
teclado del piano de Chopin, con sus teclas blancas y sus teclas negras.
Y el cielo,
que a veces también se pone antiguo, como el de la foto que hoy te regalo. Ojalá que esta noche negra, cuando vayas a dormir, tengas sueños blancos y suaves. Y que tu pelo negro vuelva a posarse sobre tu cuello blanco, tal y como lo recuerdo."
E.M.
E.M.
Estudio en negro
"Contemplando el cielo negro estoy. Aunque he de
reconocer que esto no es nada original. La de cosas que son de este color,
madre mía.
Los puntos de las fichas de dominó, sin ir más
lejos. Que son negros, y te dan la partida. Y uno de los dos ejércitos en el
ajedrez, el que sale el último.
De color negro dicen que es todo lo malo: el alma
negra, la pena negra, y el futuro sin esperanza, que es negro. El bigote de
Hitler, la peste del siglo XI, el luto, la oscuridad y los cuervos.
Negros son los agujeros negros del espacio profundo,
ese en el que me quiero perder.
Negro es el olvido, ese que no quiero sufrir.
Son negras las notas musicales del Réquiem de
Mozart. Y la tinta de los calamares. Y una de las bolas de billar. La mitad de
los números de la ruleta, y el as de picas.
Y la magia negra, que fabrica tu
muñequito y le clava agujas hasta que ya no puedes más de dolor y desamor.
De ese color son los gatos de la mala suerte, que
menuda tontería, con lo monos que son, que parecen panteritas de ojos verdes y
uno está deseando que se crucen en el camino para admirarlos.
Son negros los coches de las gentes desamables, que
no quieren dar un toque de color a sus vidas. Y las listas de indeseables, y el
cine de gansters, y el traje del novio, que parece que vaya a su entierro.
Y hablando de trajes: el de Batman, para
confundirse con la eterna noche y así salvar al mundo de los villanos de negras
intenciones.
Y los muertos son negros, y algunas misas. Y los
ángeles de Machín. Y Machín.
Negro es el buen chocolate, y el Guernica, y los
zapatos de claqué de Fred Astaire, que volaban lustrosos e imparables con su
taconeo, como pájaros en los charcos.
Negras son las sombras y los paraguas antigüos, el
sombrero de Chaplin y aquel lunes de la bolsa de Nueva York.
Negro es el interior de las neveras cuando están
cerradas, aunque no estemos seguros de que no se encienda la luz, pues nadie ha
estado ahí.
La mina del lápiz, porque es del grafito que
extraen los mineros con sus caras negras. Y la capa de Drácula, y los sótanos
dónde se guarda el buen vino, y los días de trabajo en el calendario, que ya
podían ser todos rojitos para estar en unas eternas vacaciones y oler siempre a sal de mar.
El mejor cinturón de los karatecas, la sotana de
los curas, las moscas, uno de los aros olímpicos, y la mala suerte, cuando
dicen que llevas la negra. Y los finales de las películas, el famoso fundido en
negro. Y el dinero que no se declara y las letras en negrita, que quieren
destacarse porque son más vanidosas.
Negra es la cadena de tu bicicleta, la que te lleva
por la única vida que tienes.
De ese color es el fondo del mar mientras crees
morir con desesperación y angustia, mires dónde mires. Os lo aseguro, he estado
ahí.
Y negro es el asfalto en el que se dejó la vida un
amigo. Y otro amigo.
Y tus ojos son negros, menos cuando los besé, que
los cerraste y perdieron su color.
Y tu pelo, ese que huele a vainilla y verano, y que
echo tanto de menos que duele. Y es un dolor negro, claro está, como todos los
dolores.
Para terminar te propongo un juego simple pero de
lo más apropiado al tema que nos ocupa.
¿Te apetece?
Venga, a la de tres cerramos los ojos. Hazlo
conmigo, va. Verás que divertido. Pero hazlo de verdad, no vale con solo leerlo.
Allá vamos.
...
Una,
dos,
tres.
...
Negro."
E.M.
[Texto inspirado en el hecho de que este color es el único que puedes ver con los ojos cerrados]
[Texto inspirado en el hecho de que este color es el único que puedes ver con los ojos cerrados]
Estudio en rosa
"Miró sus suspiros llevarlos el viento
sus lágrimas tristes perderse en el mar,
sin nadie que acuda ni entienda su acento,
insensible el cielo y el mundo a su mal"
Espronceda
[Fotografía saturada al color rosa]
Estudio en gris III
El meu xiquet es el amo
del corral i del carrer,
de la fulla de la rosa
i la flor de l'ametller.
El meu xiquet és un home,
sa mare l'adormirà
li farà una camiseta
i ell se la posarà.
El meu xiquet és molt guapo
i fag goig al mig la plaça
en el sombreret al cap
tot sóns ramellets de plata.
Cancó de Bressol
Esta nana me la cantaba mi abuela cuando era pequeño. Todavía recuerdo su voz ronca y cómo me acunaba mientras mi abuelo se sentaba en aquella mecedora. Ha pasado tanto tiempo, tanto ... Ella murió el 28 de junio de 1986, media hora después de que la viera mientras la visitaba. Mi abuelo el 30 de diciembre de 1989.
Contarte, abuelo, que acabé esos estudios que me viste empezar y que tanto te preocupaban, que vivo en una casa desde la que se ve el cielo, porque así lo he querido, y que ojalá estuvieras aquí aunque solo fuera una hora, para poder hablarte de tus biznietos, de la Amapola, y de por qué mi corazón está triste. Y ojalá estuviese la abuela también, y me cantase esa nana una vez más, para sentirme protegido y a salvo de lo gris y lo arrugado.
Contarte, abuelo, que acabé esos estudios que me viste empezar y que tanto te preocupaban, que vivo en una casa desde la que se ve el cielo, porque así lo he querido, y que ojalá estuvieras aquí aunque solo fuera una hora, para poder hablarte de tus biznietos, de la Amapola, y de por qué mi corazón está triste. Y ojalá estuviese la abuela también, y me cantase esa nana una vez más, para sentirme protegido y a salvo de lo gris y lo arrugado.
Recuerdo que os preocupaba mucho si me iba a acordar de vosotros cuando ya no estuviérais, con el paso de los años. Pues quiero que sepáis que cumplí mi promesa: han pasado casi treinta años y os sigo recordando. Os sigo echando de menos.
Estudio en rojo
Fotografía realizada al anochecer de un día de agosto, elevando las escalas de contraste y saturación.
Estudio en naranja
Fotografía tomada sin filtros ni retoques posteriores de ningún tipo.
La luz tal cual.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)